Ser turista...No se trata de verdades o mentiras, no es un asunto de autenticidad ¿cierto? Ser - auténticamente (orgánica, originalmente) - turista. Turista en Bolivia, en Jordania, en mi ciudad y en mi propia vida. 

Hay clases de turista, los  que van a  un lugar a divertirse, descansar, a ser atendidos o a ver  el trailer de la localidad visitando los imperdibles  solamente y hay turistas del tipo científico, observadores participantes, se entiende...Yo soy del grupo B y a continuación una especie de bitácora.

Llegué a La Paz el lunes de carnaval. Así que, mochila en la espalda, me metí no más en medio, a tomar fotos. Salí empapada, porque la gente se tira agua, con bombitas, pistolas y hasta baldes. Esta foto es la presentación de los afro-bolivianos, me gustó más que otras de diferentes etnias, la música y el baile era más potente, no sé.

Ese día se sahumaba, al día siguiente ya no, porque era martes de Ch´alla. Así que una señora en el mercado de las brujas me preparó un sahumerio, para la salud, el bienestar y el amor, pero no me sahumó. Así que medio choriada me fui con la magia a medias bajo el brazo.

El miércoles. Hábil por fin, pude comprar pasaje para volar a Rurrenabaque, la puerta a la selva: mi objetivo. Feliz, llegué en la tarde. Allá sufrí el impacto (no tengo fotos, están en B&N no digitalizadas) de una ciudad ruda, salvaje; la selva, pero humana. Gente con ojos rayados como locos, niños idiotas que no saben dónde están las cosas. Tures corruptos a la selva, guías que entran matando monos, cortando las cortezas de los árboles en su circunvalación, esa práctica fatal. Y en la ciudad, de los casi 20 mil humanos, la mitad anda en motos, llegando a la gente de un lado a otro, a las mujeres fofas y pálidas por vivir tan alejadas de la naturaleza -estando en medio de la selva- viendo tele, escuchando regetón, comiendo frituras, estupidisándose. Odié Rurre. Pero tuve que quedarme un par de días, hasta dar con un tur decente: MAPAJO, a través del cual conocí a Aroldo.

Tiene 24 años y detesta Rurrenabaque tanto como yo. Es miembro de la comunidad Asunción, de la etnia Mosetén. Conversa suavemente, como todos ellos, con un hilillo de voz impertubable. Observa la naturaleza y sabe por dónde ha pasado el jaguar. Se bajó del bote, al quinto día. Nosotros seguimos por el río Quiquibey, para retomar el Beni pronto. Le costó irse, lo sentí. Pero luego debe haber visto, al igual que yo, la distancia que antes rompimos. Segundos quietos, nadie se movía...hasta que se paró, saltó del boté y se fue. Chao Womit. Gracias por mostrarme a tu familia, la Dere y las Hame del bosque. Que el papá Mapajo te cuide a tí a todos los mozetenes de Quiquibey, Suapi, Beni y a los Womit de otras etnias también. A todos.

HAME

Cuando volví a Rurre maldito, necesité alejarme del ruido de las motos, del chileno chanta que vive allí, del recuerdo de la chica que me tocaba cuando yo lloraba de desesperación, de los pollos sin cabeza colgando del mostrador...Subí a la cruz, casi, llevé mi sahumerio y dije "me sahumo yo". Cuando le prendí fuego la cuestión y sentí el olor a plástico quemado, caché que estaba haciendo weás. ¡Cuándo en la vida he hecho magia con insumos comprados, cuándo he quemado plástico he contaminado para hacer mis brujerías! Apagué el fuego, guardé en una bolsa lo que quedaba y bajé el cerro. Tiré la bolsa la tontera y me fui, desahumando, al Hostal Jislene a buscar mis cosas e irme de una vez de Rurrenabaque.

(((En la mañana de ese día pasé a una de las 9 escuelas de la ciudad, Erlan, el dueño de Jislene, era maestro y, ante mi curiosidad, me invitó a pasar a su clase. Me hizo presentarme, le habló a los niños de lo importante que era tener una visita de otras tierras y yo les conté un poco sobre Chile, el norte, el sur, la cordillera y el mar ("Que algún día tendrán ustedes"...me metí en asuntos espigudos cara de palo, sin ninguna responsabilidad) y dije que Stgo estaba en el centro y era la capital, como La Paz...pero ojo, dijo Erlan, que la capital de Bolivia es Sucre . ¡Chucha! Bueno, todos los días se aprende, esa es la lección (Plop!) )))

Moseténes

Así es que quiero recordar los 5 días que pasé con ellos. Turísticamente, lo sé, pero, es que no se puede de otra forma, por ahora. Allá los mosetenes tienen todo lo que necesitan, lo hacen ellos, con organización y los productos de la naturaleza. Con visión de futuro. (Luego contaré un par de conversaciones que tuve con Pelé, con Wilson y con Aroldo) Me agreden las empresas fraudulentas como Anacondas, pero trato de dejar de ladpo eso, un rato y recordar el sonido de la vida en la selva, los insectos (que me dejaron como colador) los pájaros, las Parabas Teñes y amarillas. Quiero imaginar la punta de la Ihjme de Aroldo atravesando un lindo sábalo que me comí después al fuego, envuelto en hojas, con yuga y plátano frito, mmmhhh. Los sonidos, los olores, la tranquilidad, el idioma mosetén hacia dentro, la riqueza de la aparente pobreza...Faltó, pero esto ha sido nada más una introducción. Reafirmo mi compromiso con la Dere y el respeto a los pueblos originarios y a los que no, que tienen derecho también, no a depredar, eso sí que no.

¡Eso sí que no!

Lo sabe la historia, los mosetenes que antes cortaban las maras y otros árboles pero entendieron que eso no los haría más ricos, sino más pobres (como los pobres diablos de Ixiamas...) Lo sabe el arte de los ´50 que vuelve a los orígenes. Lo saben todos, sólo que algunos nada más se hacen los weones.